A tempestade abala Babel. O zigurat dos mil terraços acaricia o céu. Titânicos choros de guerra são poderoso mas são abafados pelos trovões. Então, o vingativo relâmpago parte o sonho arrogante. O abismo engole o orgulho e coroas douradas estão partidas no pó. A ruína e a desolação aproximam-se e há milhares de línguas diferentes para dizer a mesma coisa.
O pensamento rasteja em direcção às árvores do Éden. Só um fruto foi apanhado e então, os homens tornam-se bandidos. Não é com armas e orgulho que o homem voltará a ascender ao céu. Deveis agir, homens, mas renunciai aos frutos das vossas acções, eles não vos pertencem. Eles estão no futuro e vós não podeis entender as vossas vidas, nem um pouco, nem podeis tornar negros os cabelos brancos.
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